奇书 >  关于我写不了小说的诗 >  刀口

手上的蝴蝶锋利地转动,

蜘蛛拉扯着风声,

你痛苦地皱着眉,

我的番茄里面却留着血,

每当我回想起来,

还是能感觉到,

辣椒的酸涩;

就像是,

不为人知的刀口,

又一次让回忆流下了木屑地昏暗。