许先生叹了口气，将茶壶重新注满热水，袅袅白雾在两人之间升腾。
他的目光透过雾气，落在邵庭那张年轻却已显出坚毅的脸上。
“邵少爷，”他缓缓开口，声音低沉，“你从小在英格兰长大，恐怕不了解故土现在的情况。”
邵庭皱眉，手指无意识地摩挲着那把左轮手枪的纹路：“我只知道他们在用鸦片换白银。”
“不止如此。”许先生的眼神突然变得锐利，“他们用鸦片摧毁我们的意志，用炮舰轰开我们的国门，现在——”
他猛地拍桌，茶盏里的水面剧烈晃动，“他们还想用条约把我们变成永远的奴隶！”
许先生深吸一口气，平复情绪：“我们'青龙会'不同于那些只知反清的团体。我们要做的，是推翻腐朽的清廷，同时赶走所有吸血的列强。”
他起身从书架取出一卷泛黄的画报，展开在桌上。
画面上是广州街头，骨瘦如柴的瘾君子蜷缩在墙角，眼神空洞如鬼魅。
“这是去年一个法国记者偷偷画的。”许先生的手指轻轻抚过画面，“广州城里，十户人家有七户在抽鸦片。农民卖了田地，工匠当了工具，连读书人都典当了祖传的书籍......”
邵庭的胃部突然一阵绞痛，他哪怕在现实世界，也只是从历史书上读过这段历史，而实际情况则比他认知里的更加惨烈。
“所以你们才偷了武器。”
“因为我们没有选择！”许先生苦笑，“朝廷的绿营兵还在用火绳枪，怎么对抗英国人的后膛枪？我们的水师战船连蒸汽机都没有，怎么对抗铁甲舰？”
他猛地抓住邵庭的手腕：“你父亲三年前就开始暗中资助我们。他把钨矿藏在茶叶箱里运往澳门，再转运到内地兵工厂。那些钨合金的枪管，是我们唯一能对抗洋枪的武器！”
“但现在，”许先生松开手，语气突然变得沉重，“我不希望你走你父亲的老路。”
邵庭的心脏剧烈跳动：“为什么？”
“因为你才十九岁。”许先生的目光充满长辈的怜惜，“这条路太危险，你父亲......就是前车之鉴。”
邵庭突然笑了，笑声里带着几分冷意：“许先生，您觉得我还有退路吗？女王已经盯上钨矿，东印度公司恨不得把菲茨罗伊家族生吞活剥。就算我现在抽身——”
他举起那把左轮手枪，月光透过窗户，在枪管上投下冰冷的光泽：“他们也不会放过我。”
屋内陷入沉默，远处传来贫民窟醉汉的嚎叫声，衬得这寂静更加压抑。
许先生长叹一声：“你父亲希望你活下去。”
“即使这意味着要你向女王低头，即使......”
“即使要我做第二个西里尔？”邵庭突然抬头，眼中闪着危险的光。
许先生没有直接回答，而是从抽屉里取出一份发黄的报纸。
1840年6月的《泰晤士报》，头版刊登着英军舰队抵达珠江口的消息。报纸边缘有干涸的血迹。
“这是你父亲看到报道那天的反应。”许先生指着血迹，“他砸碎了玻璃，手掌被割得鲜血淋漓，却浑然不觉。”
“血脉是不可选择的枷锁，也是永不熄灭的火种。”
许先生将手按在邵庭肩上：“现在，选择权在你手中。”
窗外，东方已现出鱼肚白。
邵庭将父亲的纸条和那把左轮手枪一起收进内袋，起身时眼神已变得坚定。
“许先生，请转告青龙会的弟兄们，”他整理着袖口，声音平静得可怕，“菲茨罗伊家族会继续提供钨矿。”
许先生眉头紧锁：“那你......”
“我会用我的方式活下去，”邵庭走向门口，晨光为他镀上一层金色的轮廓，“也会用我的方式...让那些人付出代价。”
他推开门，突然回头：“对了，那个来找我的年轻人...”
“是阿忠？怎么了？”
“告诉他，”邵庭的嘴角勾起一抹冷笑，“下次演戏时，拳头别真的往西里尔脸上招呼。我那管家记仇得很。”
*
邵庭推开门时，西里尔仍站在窗边，身形笔直，灰蓝色的眼睛下泛着淡淡的青黑，显然一夜未眠。
听到门响，他的肩膀几不可察地放松了一分，却又在下一秒绷紧，仿佛连这细微的松懈都是不可饶恕的失职。
“少爷。”他低声唤道，声音里带着一丝沙哑。
邵庭没有回答，只是径直走到他面前。
晨光将西里尔冷峻的轮廓镀上一层柔软的金边，让他看起来没那么像一把出鞘的刀，而更像一个真实存在的人。
邵庭抬手，指尖轻轻抚上西里尔的脸颊。
他能感觉到掌下的肌肉瞬间绷紧，西里尔的呼吸都屏住了，却不敢躲闪，只是垂下眼睫，乖顺地任他触碰。
“你一直站在这里？”邵庭问，拇指摩挲过西里尔眼下那片疲惫的青黑。
“是。”西里尔的声音很轻，“您说过天亮前回来。”
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邵庭突然笑了，笑声里带着说不出的疲惫。
下一秒，他整个人向前倾去，额头抵在西里尔的肩上，双臂环住对方精瘦的腰身，把自己深深埋进那个温暖的怀抱里。
西里尔浑身僵硬，双手悬在半空，不知所措。
“别动。”邵庭闷闷地说，声音里带着前所未有的脆弱，“让我抱一会儿。”
西里尔这才小心翼翼地放下手臂，轻轻环住邵庭的肩膀。
他的动作很轻，仿佛怀中抱着的是易碎的琉璃，稍一用力就会破碎。
“我好累...”邵庭的声音几乎微不可闻，像是终于卸下所有伪装后的叹息。
西里尔的心尖像是被什么狠狠攥了一下。
他从未见过这样的邵庭，那个永远游刃有余、带着讥诮笑意的少爷，此刻却像个迷路的孩子般靠在他怀里，寻求片刻的安宁。
“您...”西里尔犹豫了一下，终一只手轻轻抚上邵庭的后脑，指尖陷入柔软的黑发，“需要我做什么？”
邵庭在他怀里摇了摇头，呼吸喷洒在西里尔的颈间，温热而潮湿。
“就这样......”他说，“别说话。”
房间里安静得只剩下两人的呼吸声。
阳光渐渐明亮起来，将相拥的影子投在地板上，拉得很长。
西里尔能感觉到邵庭的重量完全压在自己身上，那种全然的信任让他胸口发烫。
他小心翼翼地收紧手臂，将怀中人抱得更稳些，像是要替他撑起所有重担。
不知过了多久，邵庭才微微动了动，却没有立即离开这个怀抱。
“西里尔。”他突然开口，声音依然闷在西里尔的肩窝里。
“我在。”
“你知道许先生是谁吗？”
西里尔的身体几不可察地僵了一瞬：“听说过。”
邵庭轻笑一声，终于抬起头，却仍保持着这个亲密的距离，他的眼睛在晨光中显得格外明亮，带着西里尔看不懂的复杂情绪。
“他说你是女王的刽子手。”
邵庭轻声道，指尖抚上西里尔的喉结，感受着那里紧张的滑动，“说我要小心使用你，就像用那把枪——既能杀敌，也可能走火伤到自己。”
西里尔的呼吸停滞了一瞬，灰蓝色的眼睛里闪过一丝痛楚，却又很快归于平静。
“他说得对。”西里尔的声音低得几乎听不见，“我是危险品。”
邵庭突然按住他的头，强迫他直视自己的眼睛。
“不，”邵庭说，眼神锐利如刀，“你是我的。”
这句话像是一道咒语，让西里尔的瞳孔骤然收缩。
“现在，”邵庭终于松开他，后退一步，又恢复了那副游刃有余的模样，仿佛刚才的脆弱从未存在，“去准备热水，我要沐浴。然后——"
他走到床边，开始解领结：
“我们得好好谈谈，关于你和我父亲，关于那把和你一模一样的手枪，关于......”
邵庭回头，对仍站在原地、表情茫然的西里尔勾起唇角：
“你为什么喜欢上我。”